Ma peinture n'est pas un spectacle.

Pas un cri.

Un souffle, un battement de cœur, un murmure.

Elle ne va pas vite, elle est presque immobile.

Elle ne cherche pas à séduire, elle est sensuelle.

Elle est raisonnement subjectif et éthérique. Elle ne dit mot, elle touche l’impalpable.

Elle est belle et imparfaite.

Elle est pensée sensible, elle est matière mentale.

Elle est paradoxale, elle est minimum.

Elle ne donne pas à voir, elle écoute le mystère silencieusement.

Elle encapsule le temps, elle est morte et vivante à la fois.